
La voz anda por sobre el tiempo, flotando como una nube, esparce una semilla en el corazón de un sueño del que se nutre la cigarra.
La lluvia viaja despacio por el cielo de Buenos Aires, duerme la cigarra muda, sueña con una voz que anda por sobre el tiempo, flotando como una nube.
Duerme, duerme, cigarra, que la voz está en la nube, esperando, esperando.
Ana Lexton
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